Bonjour.
Ecrire, la musique et les livres. Arthur Rimbaud est l'Ange. Harry Potter est mon enfance ; un monde extraordinaire. Placebo sonne comme les souvenirs gris - et plus joyeux, la drogue, des fois le noir. Raphaël écrit et chante comme Paris sous la pluie ; ou un Paris après la pluie. The Lord of the Rings me rappelle. Oscar Wilde écrit Londres décadente. Baudelaire me montre Paris des Fleurs du Mal.
Les autres. Je ne m'attache pas. Je ne crains pas la mort. J'éprouve une peur-panique à l'idée de veillir. Je ne n'estime pas grand monde et pas grand chose. Environ dix personnes comptent, et les autres peuvent tous crever, je ne les pleurerai pas. Mais après tout, on s'en fout, parce que des milliers de gens meurent à travers le monde, et tout le monde s'en fout. Je pourrais tuer. Je ne pleure jamais. J'aime vraiment très peu de gens.
Je voudrais qu'il pleuve tout le temps. La pluie est belle. Le gris est ma couleur. Les tempêtes sont fascinantes, et la neige qui tourbillonne enivrante. L'automne brille - ou bien gris ou noir. L'hiver étincelle. Le printemps est humide, de la pluie légère de la renaissance. L'été est écrasant, blanc et jaune.
''Il pleure sur la ville comme il pleure sur mon âme.'' - P. Verlaine.
Au revoir.
